Appartement de Vince McGray, 621 Galer Street

Vince, Faute de moyen de transport, arriva en courant dans sa rue. Il déboula devant son immeuble et, n'ayant pas fait attention à la marche du parvis, s'étala de tout son long sur le sol devant la porte. Vince était maladroit et ses cicatrices sur son corps étaient plus dues à des blessures d'inattention qu'à des combats.
Il saignait des mains, à présent. Composant le digicode avec peine, il entra dans l'immeuble et gravit les marches jusqu'à son appartement. Il l'ouvrit avec son trousseau de clés.

En entrant il alluma la radio et se dirigea vers la salle de bain.

A la radio, ils diffusaient un titre de Dire Straits.
McGray ouvrit le robinet et sentit la tiédeur de l'eau lui caresser les poignets. Il s'essuya les mains et posa un pansement sur ses blessures.

Il se posa dans le salon. La concierge avait posé son courrier sur la table basse, à côté d'une bouteille vide de J&B.

Une belle lettre blanche. Son salaire. Vince sourit.

Un mot de la concierge comme quoi il devait payer son loyer sur une belle carte parfumée . . .

Et une publicité pour un garage de voitures d'occasion.


L'homme se leva et alla inscrire sur une petite ardoise :

- Acheter VTT
- Acheter portable
- Acheter flingue
- Payer loyer

Puis McGray sortit de son appartement, puis de l'immeuble, en glissant l'argent du loyer sous la porte de la concierge.

CHarlie's Weapons

Soudain le téléphone sonna, rien d'anormal à première vue. Sauf si on tenait compte que Mc Gray venait d'emménager et ne connaissait encore personne dans la ville.

Cette sonnerie sentait le mystère tout du moins l'imprévu.

Vince observait son Colt sous tout les angles quand son téléphone fixe sonna.

McGray regarda le téléphone avec un air distrait, comme sortit d'une autre dimension. Puis, la troisième fois qu'il retentit, il décrocha.

"- Vince McGray, services à la justice et aux particuliers" déclara t-il en décrochant.

Une voix âgée mais ferme prit le relai.

"Hart Conrad de l'agence Manhunt. Vous avez fait une demande d'embauche chez nous en tant que chasseurde prime. J'ai deux nouvelles pour vous. Elle a été acceptée, et j'ai une mission pour vous immédiatement. Vous êtes partant ?"

Le tout avait été dit brièvement sans fioriture, ni gravité. On aurait dit, qu'il lisait la liste des courses.

McGray sourit.
- Monsieur Conrad, je désespérais de vous avoir au téléphone. Je viens justement d'encaisser mon salaire. Je me suis permis de me procurer une arme. Une mission ? Bien sur, je suis partant. De quoi s'agit -il ?

"Bien." Répliqua Conrad en y mettant enfin une trace d'émotion : le plaisir.

"Il s'agit de ramener par la peau du cul un déserteur GI apparemment déséquilibré et armé." Expliqua-t-il en reprenant le même ton monotone. "Vous avez quelque chose où je pourrais vous envoyer la photo et les précisions ?"

McGray sourit encore une fois.

- Un déserteur ? Je vois. Il me faudrait sa photo, l'adresse de là où il habite et ses habitudes quotidiennes, à quelle heure il sort, ce genre de choses.

Vince réfléchit un instant

- Au fait, si vous pouvez me procurer un véhicule, et une borne de taxi à mettre sur le toit ça pourrait m'être utile. Je suis censé le ramener où le GI ?

"Mais bien sûr. On a une porsche ou une BMW à votre disposition." Répliqua avec lassitude Conrad. "Pour votre moyen de locomotion vous vous démerdez. Louer quelque chose par exemple. Sinon pour les photos et autres précisions si vous ne disposez pas de portable ou d'e-mail ramenez-vous. Mais vite l'affaire urge."

-J'ai un portable, monsieur. La photo ne sera pas utile. Juste l'endroit où il habite, ou bien l'endroit où il a l'habitude d'aller, ou une piste, quelqu'un qu'il a connu, quelque chose dans ce genre. Je peut être parti dans cinq minutes si vous me donnez une seule petite piste !

McGray s'énervait, mais comment pouvait-il retrouver un type juste en sachant que ce dernier était un GI ?

McGray lui dicta son numéro de portable.

"Il faut toujours une photo." Affirma Conrad. "Je vous l'envoi. Bon maintenant je vous fais le topo.
Le type s'appele Malcom Dray, 1,80m, 84 kilos, race blanche, âge 26 ans. Il est GI depuis 4 ans.
Ils l'ont muté à Bagdad l'année dernière. Il y a trois semaines son unité a été victime d'une embuscade plutôt saignante. Comme il avait l'air perturbé après cela, ses supérieurs lui ont accordé une permission. Malcom est allé voir mamman.
Son délai de retour dépassé l'armée lui a envoyé la police militaire. Il les accueillit à coup de pistolet avant d'embarquer dans un train. C'est pourquoi il est recherché maintenant.
Le train faisant un arrêt ici, j'ai donné son signalement à quelques coins discrêts.
C'est comme ça que je sais qu'il loge dans un meublé merdique du centre : la pension Mariza au 55 Crumb Street.
Vu votre expérience je pense que vous êtes capable de le ramenez en vie au commissariat le plus proche. Ne me décevez pas, compris ?"
La photo arriva. Un visage banal légèrement oval. Sa seule particularité était ses yeux noirs.

(HRP : Oups ! Bon oublions mon message précédent.)

- Je ne vous décevrais pas Monsieur Conrad. Bonne soirée Monsieur.

McGray raccrocha. Il mit son holster, rentra son flingue dedans, mit sa veste, prit son portable et de la thune puis partit. Il était bien destiné à faire ses preuves . . .


Uncle Larry Usec C.