Le pick-up de location s'arrêta dans la clairière, à quelques mètres de la maison en rondins ; sous le porche, le propriétaire regardait avec amusement le nouveau venu.
Il avait plu et la terre autour de chez Georges Palehorse était un bourbier constellé de flaques ; inévitablement, le conducteur mit les pieds dans l'une d'elles en descendant de sa camionnette.
- "L'homme blanc ne regarde pas où il met les pieds, certaines choses ne changent pas."
Le grand type qui s'était extrait du pickup lança un regarde mi-colère mi-honte au vieux salish.
- "Ol'Georges, si tu pouvais garder ton numéro du sage indien pour les touristes, j'apprécierais."
- "Tu n'as pas non plus perdu ton charme Sarge, amènes-toi, il y a de la bière dans le frigo. Mais enlèves tes pompes avant d'entrer, tu bousillerai ma moquette."
De la moquette dans une cabane au fond des bois, c'était bien le genre de Georges ; le grand blond s'exécuta docilement et enleva ses chaussures de montagne, puis il entra se chercher une bouteille de bière brune dans le frigo qui contenait uniquement cette dernière. Le vieil homme lui sourit depuis son rocking-chair, levant sa bouteille bien entamée comme pour trinquer.
- "Alors Sarge, qu'est-ce qui t'amène? Tu es venu t'offrir une partie de chasse avec le vieux Georges?"
Glen sourit et avala avec plaisir une goulée de bière ; avec vieux Georges tout avait une élégante simplicité, il y avait les choses réelles, ici et maintenant, le reste se réduisait à des signaux de fumée dans la distance ou bien un orage qui approche.
- "C'est ça, j'ai besoin de retrouver un peu de mon jeu d'antan."
- "Tu es toujours dans l'armée? Tu dois être quoi aujourd'hui, général?"
Ils rirent tous les deux, de ce rire sec qui n'en est pas un.
- "J'ai raccroché il y a une paye, sous-officier de carrière ce n'était pas super gratifiant."
- "Alors, qu'est-ce que tu peux bien glander maintenant?"
- "Flic, mon vieux."
- "Oh, oh, je vois... Tu t'arranges pas, il va falloir que je planque mon stock d'herbe."
- "Me fais pas marcher, tu fumes que des cigares."
- "Non, sans déconner Sarge, je me fais plus tout jeune et ça soulage mon arthrose."
- "Alors on aura qu'à prétendre que quand tu fumes ton herbe, on est au nord de la frontière."
Le Canada était seulement à quelques kilomètres de ce versant du mont Baker ; Le vieil indien laissa glisser son regard sur son ami.
- "Tu te souviens des règles, tu as apporté un flingue?"
- "Non monsieur, je n'ai pas oublié."
Depuis Guadalcanal, vieux Georges ne voulait plus entendre une seule détonation d'arme à feu. Glen produisit son couteau, une belle lame en titane de chez Cold Steel ; l'indien joua avec un moment, appréciateur, puis la lui rendit.
- "Ça aussi tu veux réviser?"
- "Non vieux Georges, je ne surine plus personne aujourd'hui, je suis un flic... Me remettre la tête à l'endroit, retrouver le contact avec le terrain, c'est ça qui me manque."
- "Eh, eh... T'étais pas mauvais à ce jeu là pourtant, mais tu as toujours eu la tête sur les épaules, trop malin pour finir chez les Chrétiens En Action ou leur nouveau truc là..."
- "Le Homeland Security."
- "Ouais, du flan ; à mon époque on avait pas toutes ces agences à la con. Enfin, tu fais un boulot à peu près honnête ; tu as amené ce que je t'ai demandé?"
- "Sous la bache du plateau de la voiture."
Le prix de ce petit stage impromptu était une parabole satellite, c'était un peu pareil à chaque visite: climatiseur, micro-ondes, vieux Georges aimait le confort moderne ; ce qui l'emmerdait le plus c'étaient les gens du monde moderne. Somme toute, c'était un vrai prix d'ami quand on avait fait partie du circuit des ops, où Georges Palehorse était la référence des consultants en matière de survie. Pour avoir été formé quelques vingt ans plus tôt par le vieux Georges, Glen Gyas était conscient de la valeur d'une telle amitié.
- "Bon, gamin... Au boulot, le diner de ce soir ne va pas se chasser tout seul."
Les deux hommes finirent leur bière puis se préparèrent à aller chasser, n'emportant rien d'autre que leurs couteaux respectifs.
